DOLO

DOLO

Parado bajo el dintel de la puerta,

reflexiona

sin entender porqué, insistentemente,

los grilletes orinados de las horas

aún continúan a roer sin pausa

los bordes insensibles de su porfía.

Para qué se sobreponen los minutos

uno tras otro, si nada consiguen ?

Si todo sigue igual, o aún empeora

sin que haya un atisbo de alegría.

La mejorana en el té de la mañana

no ablanda ni un comino a la desidia.

La acidez de las tardes repercute

y rebota en las paredes cada día.

Se restriega la frente. Entender quiere

porqué las sombras no dan respiro al alma,

porqué sus manos no alcanzan la aurora

ni el esparto disuelve las cenizas.

Para un instante. Respira, visualiza

en el techo imágenes difusas

que son sólo producto de su mente

y que se pintan sin pedir permiso.

Atormentado, se mira en el espejo.

Vé un rostro extraño, ajeno, advenedizo.

que lo mira azorado desde el bórax

y tras el pálido dibujo del azogue

borra con lágrimas el borde inusitado

de lo que quiere ser una sonrisa.

Se recompone, toma aire, alza los hombros,

endereza su espalda, hincha el pecho,

se arenga a viva voz que aún no es tarde

se espeta en plena cara que es cobarde

se autoflagela, sangra, se acaricia,

se seca con las manos las heridas,

recoge de sus pies las lágrimas caídas,

se apunta un dedo, se reta, se incrimina,

se da un sermón a sabiendas que es vano, 

y sin mediar palabras ni sonrisas

vuelve a la lucha, siempre !... sin fatigas.

Bentancor Conde, María.